记得七八岁的时候，我写了第一首诗。母亲一念完那首诗，眼睛发亮，兴奋地嚷着：“巴迪，这是你写的吗？多美的诗啊！精彩极了！”她搂着我，不住地赞扬。我既腼腆又得意扬扬，点头告诉她诗确实是我写的。她高兴得（再

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记得七八岁的时候，我写了第一首诗。母亲一念完那首诗，眼睛发亮，兴奋地嚷着：“巴迪，这是你写的吗？多美的诗啊！精彩极了！”她搂着我，不住地赞扬。我既腼腆又得意扬扬，点头告诉她诗确实是我写的。她高兴得（再    在）次拥抱了我。

“妈妈，爸爸什么时候回来？”我红着脸问道。我有点迫不及待，想立刻让父亲看看我写的诗。“他晚上七点钟回来。”母亲摸摸我的脑袋，笑着说。

整个下午我都怀着一种自（豪   毫）感等待父亲回来。我用漂亮的花体字把诗认认真真地誊写了一遍，还用彩色笔在它的周围画上了一圈花边。将近七点钟的时候，我悄悄走进饭厅，满怀信心地把它放在餐桌父亲的位置上。

七点．七点一刻。七点半。父亲还没有回来。我实在等不（急   及）了。我敬仰我的父亲。他是一家影片公司的重要人物，写过好多（剧   据）本。他一定会比母亲更加赞赏我这首精彩的诗。

快到八点钟的时候，父亲终于回来了。他进了饭厅，目光被餐桌上的那首诗吸引住了。

“这是什么？”他伸手拿起了我的诗。

“亲爱的，发生了一件美妙的事。巴边写了一首诗，精彩极了……”母亲上前说道。

“对不起，我自己会（判   叛）断的。”父亲开始读诗。

我把头埋得低低的。诗只有十行，可我觉得他读了很长的时间。

我看这首诗糟糕透了      父亲把诗放回原处